Fotos, sentimientos plasmados en una imagen, el tiempo se detiene para recordarnos lo que fuimos, la vida muere en ese instante para volver a nacer.

Egolatria disfrazada de recuerdo, de un ayer que no volvera y que esta presente para recordarnoslo, un momento infimo que marca tanto como una vida, una pesadilla despiertos que puede volverse realidad.

El sueño de un loco, la sublimidad de la imaginacion, el dolor de existir, la esperanza de desaparecer

La vida es tan corta como una palabra dicha en el vacio, seremos un recuerdo, por un par de años, y pronto no existiremos, tal vez en la memoria de algunos duremos mas, tal vez vivamos en los sentimientos de otros, pero que mas da, ya no estaremos, solo seremos espectros sin poder descansar, fantasmas rondando diversas mentes, entes sin cobijo, hundiendose lentamente en el mar ebano del olvido

en el fondo, solo seremos una imagen en un papel

Somos y seremos simplemente, una fotografia

Lineas rojas verticales, dibujando en la cortina del pensamiento grietas profundas de olvido hasta perderce en el cielo y enterrarse en lo profundo de la arena

Lineas horizontales y azules, simulando un cielo, un eden que no se puede alcanzar

Lineas rondando todo el mundo sin poder ser borradas, lagrimas de alquitran que no quieren salir pues contaminaran la tierra, imaginacion luminosa que no es capaz de batallar con lo lugubre de la realidad, colores luchando por formar un arcoiris que caera trizado en cuanto un niño despierte

Cruces mustias, ladeadas en su simiento, recordando un pasado ya olvidado, pero latente, que siempre amenza con escarbar su tumba y atraparnos, adormecernos en sus redes para volver a caer en la agonia y la desesperacion de conocer lo que somos, arrebatandonos la felicidad de la ignorancia.

Musica docta contaminada con motores, pensamientos enterrados en rencores, la muerte toma a la vida de la cabellera y la arrastra donde a nadie le importe

Estoy podrido en mi bienestar y bendecido en mis cicatrices.

que pasa cuando creemos haber conocido la realidad y solo es una ilusion mas? cuando lo que tenemos en nuestras manos solo es un humo liquido que escurre por los dedos, nuestras palabras son solo letras que debemos leer en un globo imaginario, sin modulacion ni entonacion, solo palabras en el aire tal como las que escribo y que no van a ninguna parte, solo rondaran en este pseudo mundo digital esperando que alguien las quiera leer y luego volveran a dormitar como tantas otras, como hace ya tantos siglos, como lo han hecho millones de pensamientos y verdades ya olvidadas, como podemos distinguir la luz de la oscuridad si solo conocemos conceptos, definiciones que no son mas que palabras ordenadas para expresar algo, pero que son facilmente modificables, alterables en el tiempo... como saber que lo que pienso en est momento perdurara en palabras, soy un daltonico emocional, me cuesta distinguir las tonalidades, solo poseo esta vision monocromatica, que me entrega un infinito mar de grices, pero por algun motivo, esconde los verdaderos colores.

Como huele la tierra humeda ? que diferencia tiene con el hedor del excremento?

existira alguien capaz de contestar mis divagaciones? o simplemente existira alguien que sea capaz de entender siquiera lo que pienso o veo... si es asi, por favor expliquenme, pues yo mismo discuto conmigo al no llegar a un acuerdo, la batalla entre el bien y el mal, lo correcto e incorrecto ceso hace mucho tiempo, surgio una nueva batalla, la batalla de las letras, como puedo encontrar la union de estas para poder expresarme realmente? tendre qu inventar mis propias palabras?... pero de hacerlo... como explicaria su significado al resto si no existe una conjugacion ni orden sistematico que pueda hacerlo

Yo no rezo a dios, el me reza a mi

Para contar mi historia he de empezar muy atras. Si me fuera posible, deberia retroceder aun mucho mas, hasta los primeros años de mi infancia, e incluso mas alla, en la lejania de mi ascendencia.

Los poetas, cuando escriben novelas, suelen hacer comno si fuesen Dios mismo y pudieran abarcar con su mirada toda una historia humana, comprenderla y exponerla como si Dios mismo la relatase, sin velo ninguno, revelando en todo momento su mas intima esencia. Yo no puedo hacerlo asi, como tampoco los poetas. Pero mi historia me es mas importante que a cualquier poeta la suya, pues es la mia propia y es la historia de un hombre - no un hombre inventado, posible o inexistente en cualquier forma, sino la de un hombre real, unico y vivo. Hoy se sabe menos que nunca que es eso, lo que es un hombre realmente vivo y se lleva a morir bajo el fuego a millares de hombres, cada uno de los cuales es un ensayo unico y precioso de la naturaleza. Si no fueramos algo mas que individuos aislados, si cada uno pudiese realmente ser borrado por completo del mundo, por una bala de fusil, no tendria ya sentido alguno relatar historias. Pero cada uno de los hombres no es tan solo el mismo; es tambien el punto unico, particulariimo importante siempre y singular, en el que se cruzan los fenomenos del mundo, solo una vez de aquel modo y nunca mas. Asi, la historia de cada hombre es esencial, eterna y divina, y cada hombre, mientras vive en alguna parte cumple la voluntad de la naturaleza, es algo maravilloso, digno de toda atencion. En cada uno de los hombres se ha hecho forma el espiritu, en cada uno padece la criatura, en cada uno de ellos es crucificado un redentor.

Muy pocos saben hoy lo que es el hombre. Muchos lo sienten, y, por sentirlo, mueren mas aliviados, como yo morire mas aliviado cuando termine de escribir esta historia.

No soy un hombre que sabe. He sido un hombre que busca y lo soy aun, pero no busco ya en las estrellas ni los libros: Comeinzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mi. Mi historia no es agradable, no es suave y armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confucion, a locura y a ensueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse a si mismos.

La vida de todo hombre es un camino hacia si mismo, la tentativa de un camino, la huella de un sendero. Ningun hombre ha sido nunca por completo el mismo, pero todos aspiran a llegar a serlo, oscuramente unos, mas claramente otros, cada uno como puede. Todos llevan consigo, hasta el fin, viscosidades y cascaras de huevo de un mundo primordial. Alguno no llega jamas a ser hombre, y sigue siendo rana, ardilla u hormiga. Otro es hombre medio cuerpo arriba y el resto, de pez. Pero cada uno es un impulso de la naturalez hacia el hombre. Todos tenemos origenes comunes: Las madres; todos nosotros venimos de la misma sima, pero cada uno, tentativa o impulsivamente tiende a su propio fin. Podemos comprendernos unos a otros, pero solo a si mismo puede interpretarse cada uno...


Herman Hesse

Misterios del pensamiento, antologias de ideas, calvarios de recuerdos,
ideologias jamas consideradas... locura en si

Varias de estas conjeturas nos consumen a diario, nos ofuscan en un mundo
idealizado por lo que creemos correcto, por lo aprendido, por lo que se hace o
deberia hacerse, enseñanzas que nos impusieron de niños, que es lo correcto?
ante esto, es facil partir solo con una pregunta

Existe Dios? Si la respuesta es si, que pruebas tengo de que su poder
rivalice con el de Odin, Zeus o Jupiter? que pruebas tengo de su existencia?

Existe el aire y el nos lo da? Existe la esperanza y la vida y el las entrega?

Solo supocisiones, yo no creo en el, por mi no ha hecho nada, todo lo que soy, bueno o malo,
temores y alegrias han sido gracias al esfuerzo de personas y el mio propio.

Una ilusion es lo que se vive, nosotros somos nuestros dioses, y nuestros cuerpos
y pensamientos nuestros templos, debemos adorarnos por quienes somos y aunque me digan
no puedes pensar asi, no me importa, me considero mi propio dios, mi destino,
o mantener el rumbo de mi vida, soy yo quien decide que o cuando hacer o decir, de caer o
luchar, de reir o llorar, de usar mascaras o ser tal cual soy... Es confuso, mi mente estalla
oscurecida por el infinito de la comprencion que jamas llegare a tener, por una y miles de
pequeñas ansiedades que jamas saciare, de tantas cosas que me gustaria escupir
una vez al mundo, de marcar con mis odios y cicatrices la mejilla de la vida, que mi voz
erocione la luz dejandome en penumbras, en un estado de calma en el que solo yo divague,
donde solo yo sea capaz de disfrutar y comprender.

Odin, Seuz, Jupite o Jehova... que mas da, ellos son solo nombres en mi mente, todos ellos
existieron o existen en la mente de muchas personas, la necesidad de dios la creo solo una
vanidad humana, el miedo a lo inevitable y lo unico seguro que tenemos en esta vida, la
inalcanzable vida eterna es un consuelo que buscan quienes temen morir, pero sorpresa a
todos... Tu que lees esto moriras, y no lo puedes evitar, estas condenado desde que
adelantaste a otros en tu carrera por llegar al ovulo, el haber sido el mas capaz, solo te
regalo lo ridiculoo bello que nos depara la vida... el final

................................................................................................

No creo en dios, creo en mi, yo soy mi dios y no temo a la muerte, no necesito algo despues de esto, no lo soportaria, pero mi mente quien me domina me promete que una vez acabado esto, sera todo vacio... disfrutare mi ultimo segundo de vida? mi ultimo respiro y mi ultima imagen?

Y si mi pensamiento, mi dios algun dia me dice "Volveras a vivir" Con orgullo me dire "Pudrete, soy ateo"

Cuantas letras pueden formar el infinito, creando un kaos total en mi mente
Antes de que yo mismo lo note, como me dominan y no me dejan despertar y
tampoco escapar...

Hoy comprendi algo, no quiero escapar, quiero seguir preso, ser un prisionero
y quedarme asi por siempre


Todos me rodean, pero nadie esta a mi lado, como dije soy solo una sombra, un
ente que vaga sin rumbo, esperando esa luz que lo guie, el sonido de las alas
al agitarse de hugin y mugin llenando mi rostro de aire, de una fresca sensacion
mas oscura que la noche, pero esperanzadora, llena de un nuevo dia que espero
o imagino con ansias.

Como entenderme, como puedo pretender que alguien me comprenda si yo no soy capaz
o al menos eso creo.

No se como avanzar, pero a la vez no se retroceder, no se que camino seguir, pero
tambien quedarme aqui me pierde, aunque me agrada estar perdido, me divierte pensar
o soñar en que todo es una joda, que nada es real, que solo soy el sueño de un niño
desde un universo lejano o simplemente un borrador, escrito por un loco.

Omnipresente es mi pensamiento, pero solo en mi, no es capas de ser expresado, no
me brota mas alla de mis dedos, no puedo decirlo con sonidos, aunque trate
infinitamente de hacerlo.

Soy solo eso, un monton de palabras sin sentido, un monton de letras al azar pero
escondiendo un significado o simplemente una...

Realidad

Sin foto, sin imagenes, sin nada a lo que referirme, solo un vacio absoluto que llena cada espacio, convirtiendose en un todo, una materia inanimada e incolora, informe e insipida que nubla la vista sin entender el por que, un vacio que absorve el aire que lo rodea, impidiendo respirar, creando una sensacion de ahogo de la que no se puede despertar, morfeo nos atrapa y no nos quiere dejar ir, una pesadilla que vive en mi mente y que me tiene preso en ella, un terror sin forma que no tiene un nombre para ser bautizado, un dolor que no es fisico ni mental, pero que existe, un frio que congela mis labios y mis manos, creando fisuras en ellas impidiendo expresarme, una sombra clara que rodea todo lo que soy, una brisa quieta que no es capaz de despeinarme, pero que me arrastra muy lejos de mi, el eco de una voz lejana que busco sin encontrar, una luciernaga brillando un dia de verano, una pequeña nube en una noche de tormenta, solo una gota rodando en el cause de rio, un sueño, una esperanza, solo mi realidad